|
Источник:
Материалы переданы редакцией журнала «Алтай» |
Избранные стихотворения |
|
|
* * * Скажешь слово Сибирь или Родина - Отзовется теплом душа. И не надо ни власти, ни ордена, Чтобы грудью полней задышать. Чтоб войти в эту даль, в эти
рощицы, В недоступные взору места. Чтоб от солнца весеннего морщиться, Чтобы частью великого
стать. Пробираться звериными тропами, Где деревьев плотней купола, Чтоб душа, не всегда расторопная, Хоть чуть-чуть расторопней была. Чтоб сильней залюбилось,
заверилось Что и сам ты на месте пустом Обязательно вырастишь дерево, Сына, дочку и выстроишь дом... ПОД ТОПОЛЕМ В этом старом мире дождь и снег. В этом странном мире тишь да гладь И как будто всюду сладкий сон, И как будто Божья благодать. И как будто память - скрип зубов. И как будто песня - крик души. И душа - не сломанный сустав, А давно излеченный ушиб. Нет, не ворон дремлет на суку, - Это сук из ворона растет. И не ветер шелестит листвой, А из тела вынутый полет. Я не помню - кто я или что, И не знаю, где я, с кем и как. Только веной слышу - здесь висок, Только носом чую - здесь кулак. И не я под тополем стою, - Это тополь из меня пророс. В тот момент, когда я тихо пел, Или плакал. Или жил всерьез. ОКТЯБРЬ Ну откуда такое берется? Ива шепчет, сосна басит. И над каждой березой солнце, Пусть дырявое, но висит. Ну откуда такие опушки? Их, как русских былин, не счесть. Будто в каждой деревне - Пушкин, В каждом городе Гоголь есть. Ну откуда такие пейзажи? Будто все это тем назло, Кто привык среди пыли и сажи Видеть город. Искать - село. УБРАНСТВО ЗИМЫ В высоком убранстве зимы Становится черное
белым. И к ветру пришиты
умело Снежинки в убранстве зимы. Как просто: живи - не хочу, Среди проживающих прочих... Но весело только чуть-чуть А грустно, как правило, очень. В высоком убранстве зимы Меняются взгляды и мысли. Рисунки на окнах - как письма - От Бога в убранстве зимы. И видится жизни полет Над миром снегов и пророчеств... И слышно как время идет, Как взрослым стать детство
хлопочет. В высоком убранстве зимы Не манят художника кисти. И слово похоже на выстрел В высоком убранстве зимы. И можно разрушить весь мир Не строчкой, так четверостишьем... Но снова, как будто взаймы, Надеешься, любишь и дышишь. КОЛЫБЕЛЬНАЯ Улетели прочь недели, Словно птицы-соколы. Бродят зимние метели Рядышком да около. Я тебе свечу оставлю, Птица Счастья вещая. Закрывай покрепче ставни, Время занавешивай. Сохранит незримый кто-то Сны твои не хитрые, Переложит их на ноты, Защитит молитвою. Вьюги белые стреножит, Злобу их сведет к нулю. Пусть напрасно не тревожат Песню колыбельную. * * * А деды наши не поют. Они давно свое
отпели. Отвоевались как умели, В сырой земле нашли приют. И все же души их живут На небесах, как серафимы, И верится - лишь часа ждут Напомнить, что необходимы. И впрямь, когда салют гремит Иль в скорбный час поминовенья, В нас воскресает и звенит Неповторимое их пенье... Я – СОЛДАТ! Нет памяти достойней на Руси, Чем память о Победе в сорок пятом. У нас любую бабушку спроси, Она вам скажет: «Я - вдова
солдата». Еще расскажет, как неравный бой Вел муж ее с фашистом-супостатом Под Сталинградом или под Москвой, Оставшись в вечной памяти солдатом. Как был конверт к лицу ее прижат, А сын, что ростом меньше автомата, Сквозь плач кричал: «Я сам теперь
солдат! Ты, мамка, отпусти меня в
солдаты!..» ...С тех пор прошло уже так много
лет, Что дети той войны дедами стали. Но снова вместо книжек и газет Их внуков ждут посмертные медали. Нет города такого на Руси, Медвежьего угла, убогой веси, Куда бы самолет не заносил Тяжелый груз со страшной цифрой
«200». Салюты над могилами гремят - Хоронят мужа, сына или брата... Но шепчет русский мальчик: «Я -
солдат! Ты, мамка, отпусти меня в солдаты». * * * Отбившись от поезда жизни в начале
пути, В небесном вагоне под песни
печального лада Живут ребятишки разбитого бомбой
детсада И в прошлое время дорогу не могут
найти. ОСЕНЬ Приводит дождь в движение стекло. Расширил ветер воздуха объятья. Тела деревьев выросли из платьев, Пустым и куцым делая село. Засахарилась тихо на висках О лете память, что ветра надули. И снова лес, как опустевший улей, И первые снежинки на руках. |
ПОД ДОЖДЕМ Ну вот и наступил предел однообразий - Притихли под дождем дороги и
мосты... День оборвал себя на самой светлой
фразе, И вспыльчивый июнь остыл, остыл,
остыл... А было как во сне - прелестная
забота! - Пускание шаров и мыльных пузырей... День оборвал себя на самой светлой
ноте, Оставив этот мир без окон, без
дверей. Прохожий под зонтом - как сонная тетеря - Нисколько не спешит промокнуть и
простыть... Ах, если б мы могли!.. Ах, если б
мы умели Поведать всем вокруг, что истины
просты. День оборвал себя. Какой тяжелый
случай! День обобрал себя, над суетой паря. А может, этот день был просто
невезучий, Неправильный для всех и лишний для меня?.. ПАМЯТИ ВОИНА-ИНТЕРНАЦИОНАЛИСТА Михаилу Выставкину, погибшему в Афганистане Непрошеный гость, как совесть. Ну что ж, проходи, налью. В душе моей невесомость, Но горькую подаю. Недели свистят, как пули, Пронзая мишени лет... А друг мой погиб в Кабуле. А друга со мною нет. В руках записная книжка, А в ней о чужой стране Стихи да рисунки Мишки, Погибшего на войне. Геройствовал на экране Генсек - наш заправский дед... А друг мой погиб в Афгане В неполные двадцать лет. Непрошеный гость, как совесть. Что ж, мучай меня, кори, Вживайся в чужую повесть, Закусывай, пей, кури, На кухонном царствуй стуле, Ты - праведник, спору нет... А друг мой погиб в Кабуле В неполные двадцать лет. Не лопнул весь мир, не треснул, Не сгинул, как в страшном сне! И вновь сочиняют песни О Родине и весне. Усадят на нотном стане Семь нот - и готов куплет... А друг мой погиб в Афгане В неполные двадцать лет. КОНЧАЮТСЯ КРАСКИ У ОСЕНИ Кончаются краски у осени, Их негде купить и достать. Земля, как жилище философа, Загадочна, хоть и проста. Заносит, уносит, возносит ли Над миром тебя листопад... Кончаются краски у осени Под занавес новых утрат. Зеленые, желтые, красные За городом - в мире ином - Деревья наполнены красками, Как будто фужеры вином. Хрустальные звоны не слышать нам В черте городской суеты - Позволено только Всевышнему С природой общаться на «ты». Курить, иль крестом себя осенить
- Душа вновь подскажет сама. Закончатся краски у осени, И снова наступит зима. И вспомнится, словно нечаянно, Что живы
во мне до сих пор: Терпение - как обещание, Молчание - как приговор. ОСЕННЯЯ ПЕСНЯ Снова я рифмы меняю на золото
листьев, Словно художник, пустые бутылки -
на кисти, Жизни беспечность - на вечность
осенних костров, Старые книги - на странные песни
без слов. Пусть это время осеннее меркнет на
фоне Майской зеленой листвы и весенних
симфоний, В тактах
которых мажора бушующий шквал... Только я эти симфонии слушать
устал. Снова молчу - не рождаются истины в
споре. Снова остаться хочу в этом светлом
миноре - Пальцы послушно по грифу гитары
плывут... Может, и не было прожитых лет и
минут? Ветер любви неустанно по осени
бродит, Будто изгнанник-пророк в
недостойном народе. Мимо пройдет, но закружится лист
золотой, Вспомнится что-то... Куда же ты,
ветер? Постой! ВЫШИВАЛА БАБУШКА Вышивала бабушка на платке узоры - Стаи журавлиные над зеленым бором, В небе солнце красное, чтоб земле
прогреться... Вышивала бабушка не иглой, а
сердцем. И хранит ее платок не молчание, А ее простой души посещение. Вышивала мне платок на прощание, Подарила мне платок - как прощение. Вышивала бабушка не святые лики. Вышивала бабушка листья земляники, Желтые подсолнухи, не дворцы, не
злато - Все, чем сердце полнилось, чем была
богата. И хранит ее платок не молчание. Вот и жизнь моя с тех пор -
обретение. Подарила мне судьба не прощание, А любовь земную и всепрощение. РОДИТЕЛЬСКИЙ ДЕНЬ Старая сосна, как в гости, Соберет нас, занятых... На ухоженном погосте Ветер сник и мир затих. Ты скажи, сосна, о главном, Не скрывая, не тая - Пелагея свет Михайловна, Как там, бабушка моя? Как ей можется, живется В мире вечном, не земном, Пьет ли воду из колодца, Есть ли у нее свой дом? Как там с дедушкой Семеном Встреча их произошла... Примет ли от нас поклоны Светлая ее душа? |